第8章 活在当下（1 / 2）

一家人吃了一顿团圆饭，这顿饭不容易，天南海北，回忆起这些年经历的事情，都在唏嘘感叹，好在今天人齐了，都平平安安，一个不落。

第二天，石头也要准备回去了，石头走的那天，女人在码头上站了很久。

船早就看不见了，海面上空荡荡的，只有几只海鸟在飞。可她就是不走，站在那儿，望着那个方向。

魏老大陪着她，也不说话。

海风吹过来，把她的头发吹乱了，灰白的头发，一根一根的，在风里飘。

过了很久，她开口了。

“他爹，”她说，“石头这回回去，还能见着不？”

魏老大没说话。

他也不知道。

从山东到香港，隔着几千里的路，隔着海，隔着关卡，隔着说不清的东西。这一别，谁知道还有没有下回。

女人低下头，用袖子擦了擦眼睛。

“走吧，”她说，“回家。”

两个人往回走，走得很慢。魏老大的腿脚不如从前了，走几步就得歇歇。女人扶着他，一步一步往前挪。

回到餐馆的时候，天已经黑了。

店里还亮着灯，丫头在收拾桌子，阿强在洗碗，栓子在对账，小鱼带着几个孩子在后院。念娘念家跑出来，围着他们转，喊“姥姥姥爷回来了”。

魏老大坐下，把腿伸直了，喘了口气。

丫头端了碗热汤过来，放在他面前。

“爹，喝点汤。”

魏老大点点头，端起碗，喝了一口。汤是咸的，还有点鲜，是鱼汤。

他想起那年逃难的时候，丫头才四岁，饿得直哭，他媳妇把窝头省下来给她，自己喝凉水。现在丫头三十多了，有丈夫，有孩子，会给他端热汤了。

他把汤喝完，把碗放下。

“栓子，”他说，“账咋样？”

栓子抬起头，脸色不太好。

“爹，这个月又少了。”

魏老大没说话。

这两年香港人越来越多，从北边来的，从南边来的，从四面八方来的。人多了，可钱没多。来的都是穷人，吃不起馆子，只能在街边对付一口。鲁味居的生意，一天不如一天。

“还能撑多久？”魏老大问。

栓子算了算。

“三个月。撑死了。”

屋里静了。

丫头站在旁边，不知道该说什么。阿强停下手里的活，看着他们。小鱼从后院进来，也站住了。

女人坐在魏老大旁边，握着他的手。

魏老大看着这些人，看着这个家。

他想起那年闯关东的时候，一家五口，就靠着一股劲儿活下来。想起那年逃到香港的时候，一家子挤在两间小屋里，也是靠着一股劲儿撑下来。

现在那股劲儿还在。

“三个月，”他说，“够了。”

栓子看着他。

“爹，你有办法？”

魏老大摇摇头。

“没办法。”他说，“可三个月的时间，总能想出办法来。”

那天晚上，魏老大又坐在后院的枣树下。

月亮很亮，照在他身上，照在他那条空荡荡的左袖子上。他把手伸进怀里，摸了摸那两枚铜钱，摸了摸那个有洞的布袋。

都还在。

他想起伊万。想起沈烈。想起那些死了的、活着的、不知道在哪儿的。

他们要是还在，会咋办？

他想不出。

可他想起伊万说过的一句话：“魏爷，你是我这辈子最好的兄弟。”

他想起沈烈说过的一句话：“你救了我的命，我记着。”

他把那些东西塞回怀里，站起来，回屋去了。

第二天，魏老大起得很早。

他去了街角那家杂货铺。老板姓周，也是山东人，来香港十几年了，跟魏老大认识。

“周老板，”他说，“借我点钱。”

周老板愣了一下。

“魏爷，你咋了？”

魏老大说：“生意不好，周转不开。借我一千，三个月还你，连本带利。”

周老板看着他，看着这个缺了一条胳膊的老头，看着这张老了的脸上那双眼睛。那眼睛里没有求，没有虚，只有一种东西，让人没法拒绝。

他打开抽屉，数了一千块，递过去。

“魏爷，拿着。利息不要，能还就行。”

魏老大接过钱，点点头。

“谢了。”

他又去了几家，找那些老相识，一个借一点。跑了一上午，借了三千块。

他把钱交给栓子。

“拿着，进货。”

栓子看着那些钱，愣住了。

“爹，你哪来的？”

魏老大没回答。

“进货，”他说，“做好菜，等客人来。”

栓子点点头，没再问。

那年夏天，餐馆的生意好了一点。

不是特别好，是好一点。能撑下去了。

魏老大每天坐在门口，抽着旱烟，看着来来往往的人。有时候有客人来，他就点点头。有时候没客人，他就那么坐着，看着天。

女人有时候出来，坐在他旁边。

“想啥呢？”

魏老大摇摇头。

“没想啥。”

女人靠在他肩上，不说话。

两个人就那么坐着，坐很久。

那年秋天，念娘该上三年级了。

丫头给她做了新书包，蓝布的，背在身上，神气得很。她每天背着那个书包，蹦蹦跳跳地去上学，放学了又蹦蹦跳跳地回来。