第12章 会周慕云·密谋转移

沈砚跟出三百步，梧桐道上的风把报纸卷成筒，啪地打在电线杆上。他没去扶，只将身子往茶摊布幡后缩了半寸。灰衣人拄着文明杖，右肩一耸一耸地走进巷口那家“周记古董”店，门框上挂着的铜铃晃了两下，发出干涩的响。

他低头看了眼表：九点四十七。比预估快了两分钟。

玻璃窗蒙着层薄灰，里头人影晃动。沈砚侧身靠近，借着茶壶倒水时腾起的白汽遮脸，眯眼往里扫。那人摘了礼帽，露出一张清秀面皮，眉眼舒展，嘴角含笑，像常去照相馆拍肖像的体面商人。可当那人抬起左手整领带时，无名指上一枚翡翠扳指绿得扎眼——档案照片里的标记，分毫不差。

梅机关站长，周慕云。

沈砚退后两步，背贴墙根。他没急着走，反而掏出笔记本，在“灰衣人”三个字上画了个圈，底下写：“周慕云，古董店，前门进出可控。”笔尖顿了顿，又补一句：“后巷必有出路。”

他绕到街尾，拐进堆着木箱的窄道。果不其然，后墙开了一扇小铁窗，铁栅栏锈得厉害，其中一根被掰弯了，缺口够塞进个瘦子。沈砚从袖口抽出钢笔，用笔帽顶了顶窗框，缝里飘出一股陈年檀香混着纸霉味。他屏息蹲下，听见里头有人说话，声音压得低，但字句清楚。

“……药剂封存，文件烧尽，一只苍蝇也不许飞出去。”

是那个笑里藏刀的声音，一字一句，慢条斯理，却像刀片刮锅底。

另一人应话，腔调洋气，带着鼻音：“我明白，今晚就走码头旧仓。”

约翰。

沈砚眼皮跳了一下。他没动，手摸向怀表链，指尖轻轻敲了三下掌心——这是他在巡捕房养成的习惯，每做一次决断，就敲一下，像给念头上发条。

他听完了整段话：转移时间定在傍晚六点前后，路线经北街、过铁桥，走废弃货运道入仓；接应的是个戴斗笠的黄包车夫，暗号是车把上缠红布条；不留人在现场，事成即散。

话音落，屋里静了几秒。接着是脚步声，一个从前厅走，一个从后门出。沈砚贴着墙挪到拐角，探头一瞥——后门闪出个穿白大褂的背影，帽檐压低，手里拎着个牛皮公文包，走得急，但没跑。

他没追。

转身就往回走，步子稳，心跳却快。路过电话亭时停了停，掏出铅笔在便签纸上写：“码头旧仓路中段候命，见红布条动手。”折成小方块，塞进刚路过报童的帽子里，“五分钱买你腿脚快，十分钟内送到教堂后巷那辆破黄包车上，交给车主。”

报童眨眨眼：“要签收吗？”

“不用。他认得字。”

沈砚说完，站回电话亭旁，手插进裤兜，盯着手表秒针一圈圈走。风吹起他中山装的下摆，露出腰间枪套的一角。他没去按，只盯着北街尽头，那里尘土正被一辆驶过的汽车卷上天。

他知道约翰现在正往某个地方赶，打包那些能让他下大狱的东西。他也知道周慕云已经坐进轿车，司机发动引擎，马上就要消失在租界方向。但他不动。

他的任务不是抓周慕云，也不是堵约翰出门那一刻。

是要在他们以为最安全的路上，等他们自己走进网。

远处传来一声钟响，十点整。他低头看了眼纸条是否送走，确认无误，才缓缓吐出一口气。这口气在清晨的冷空气里凝成一小团白雾，转眼就被风吹散。